Tropige Trauben

Was für ein Tag. Robert Gernhardt ist gestorben, draußen liegen sich die Menschen in den Armen. Gut, dass der Verstorbene sozusagen präletal noch die passenden Worte gefunden hat:

Fliegengedicht

In dieses Volk hineingeborn -
was hab ich in dem Volk verloren?

In diesem Volk, wo morgens die Getretenen
ihrem Spiegelbild schwören: Schluß mit dem
Stiefellecken, heute müssen Köpfe rollen

Schluß Schluß Schluß

In diesem Volk, wo mittags der Glanz der
frischgeleckten Stiefel all diejenigen blendet,
die sich die Visagen der Treter einprägen wollen

Glanz Glanz Glanz

In diesem Volk, wo abends die randvollen Gläser
die Angst der Köpfe der Getretenen vor dem
Rollen auslöschen sollen

Angst Angst Angst

In diesem Volk bin ich daheim.
So spricht die Fliege auf dem Leim.